Charlotte Perkins Gilman
A
continuación, te presento Si yo fuera un hombre…, un relato para adultos
de Charlotte Perkins Gilman
El
significado del relato es denunciar la desigualdad entre hombres y mujeres y
mostrar que muchos prejuicios contra ellas son consecuencia de las normas
sociales y no de sus capacidades. La autora invita a ponerse en el lugar del
otro para comprender las injusticias y cuestionar los roles de género impuestos
por la sociedad.
Este
relato de Charlotte Perkins Gilman puedes escucharlo en YouTube y Spotify.
CHARLOTTE PERKINS GILMAN "Si yo fuera un hombre..."
Eso
es lo que siempre decía la linda y pequeña Mollie Mathewson cuando Gerald no
hacía lo que ella quería—lo cual era raro. Eso fue lo que dijo esa mañana
brillante, con un golpe de su pequeño zapatito de tacón alto, solo porque él
había hecho un escándalo sobre esa factura, la larga con el "estado de
cuenta", que ella había olvidado darle la primera vez y le había dado
miedo hacerlo la segunda—y ahora él la había tomado del cartero él mismo. Mollie
era "fiel a su tipo". Era un hermoso ejemplo de lo que se reverencia
como "una verdadera mujer". Pequeña, por supuesto—ninguna verdadera
mujer puede ser grande. Bonita, por supuesto—ninguna verdadera mujer podría ser
fea. Caprichosa, voluble, encantadora, cambiante, devota a la ropa bonita y
siempre "llevándola bien", como dice la frase esotérica. (Esto no se
refiere a la ropa—no se desgastan bien en lo absoluto—sino a alguna gracia
especial al ponérselas y llevarlas, otorgada a pocos, al parecer.) También era
una esposa amorosa y una madre devota, poseedora del "don social" y
del amor por la "sociedad" que lo acompaña, y, con todo esto, era afectuosa
y orgullosa de su hogar y lo manejaba tan hábilmente como— bueno, como la
mayoría de las mujeres. Si alguna vez hubo una verdadera mujer, esa era Mollie
Mathewson, sin embargo, deseaba con todo su corazón y alma ser un hombre. ¡Y de
repente lo fue! Ella era Gerald, caminando por el sendero tan erguido y con los
hombros cuadrados, apurado para su tren matutino, como siempre, y, hay que
admitirlo, con algo de mal humor. Sus propias palabras resonaban en sus
oídos—no solo la "última palabra", sino varias que habían precedido,
y mantenía los labios firmemente cerrados para no decir algo de lo que se
arrepentiría. Pero en lugar de aceptar la posición tomada por esa figura
enojada en la veranda, lo que sentía era una especie de orgullo superior, una
simpatía como con la debilidad, un sentimiento de "debo ser gentil con
ella", a pesar del enojo. ¡Un hombre! Realmente un hombre—con solo la
suficiente memoria subconsciente de sí misma para hacerle reconocer las
diferencias. Al principio había una sensación graciosa de tamaño y peso y
grosor extra, los pies y las manos parecían extrañamente grandes, y sus piernas
largas, rectas y libres avanzaban con un paso que la hacía sentir como si
estuviera en zancos. Esto pasó pronto, y en su lugar, creciendo durante todo el
día, dondequiera que iba, apareció una nueva y deliciosa sensación de ser del
tamaño adecuado. Todo encajaba ahora. Su espalda cómodamente contra el respaldo
del asiento, sus pies cómodamente en el suelo. ¿Sus pies?... ¡Sus pies! Los
estudió cuidadosamente. Nunca antes, desde sus primeros días escolares, había
sentido tal libertad y comodidad en cuanto a los pies—eran firmes y sólidos en
el suelo cuando caminaba; rápidos, elásticos, seguros—como cuando, movida por
un impulso irreconocible, había corrido tras, atrapado y abordado el coche.
Otro impulso buscó en un bolsillo conveniente por cambio—instantáneamente,
automáticamente, sacando un níquel para el conductor y un centavo para el
vendedor de periódicos. Estos bolsillos llegaron como una revela ción. Por
supuesto, sabía que estaban allí, los había contado, se había burlado de ellos,
los había reparado, incluso los había envidiado; pero nunca había soñado con
cómo se sentía tener bolsillos. Detrás de su periódico dejó que su conciencia,
esa extraña conciencia mezclada, vagara de bolsillo en bolsillo, dándose cuenta
de la seguridad armada de tener todas esas cosas a mano, instantáneamente
accesibles, listas para enfrentar emergencias. La caja de cigarros le dio una
sensación cálida de comodidad—estaba llena; la pluma estilográfica firmemente
sujeta, segura a menos que se pusiera de cabeza; las llaves, los lápices, las
cartas, los documentos, el bloc de notas, la chequera, la carpeta de
cuentas—todo a la vez, con una profunda sensación de poder y orgullo, sintió lo
que nunca había sentido antes en toda su vida—la posesión de dinero, de su
propio dinero ganado—suyo para dar o retener, no para pedir, rogar,
suplicar—suyo. Esa cuenta—bueno, si le hubiera llegado a él, es decir, él la
habría pagado como algo natural, y nunca se lo habría mencionado—a ella.
Entonces, siendo él, sentado allí tan fácilmente y firmemente con su dinero en
los bolsillos, despertó a su conciencia de toda la vida sobre el dinero.
Niñez—sus deseos y sueños, ambiciones. Juventud—trabajando tremendamente por lo
necesario para hacer un hogar—para ella. Los años presentes con toda su red de
preocupaciones y esperanzas y peligros; el momento presente, cuando necesitaba
cada centavo para planes especiales de gran importancia, y esta cuenta, vencida
hace mucho y exigiendo pago, significaba una cantidad de inconvenientes totalmente
innecesarios si se le hubiera dado cuando llegó por primera vez; también, la
fuerte aversión del hombre por ese "estado de cuenta"
‘¡Las
mujeres no tienen sentido comercial!’ se encontró diciendo. ‘Y todo ese dinero
solo para sombreros idiotas, inútiles, feos!’ Con eso comenzó a ver los
sombreros de las mujeres en el coche como nunca antes había visto sombreros.
Los de los hombres parecían normales, dignos, favorecedores, con suficiente
variedad para el gusto personal, y con distinción en estilo y edad, como nunca
había notado antes. Pero los de las mujeres— Con los ojos de un hombre y el
cerebro de un hombre; con la memoria de toda una vida de acción libre en la que
el sombrero, ajustado sobre el cabe llo corto, no había sido un obstáculo;
ahora percibía los sombreros de las mujeres. El cabello esponjado en masa era a
la vez atractivo y tonto, y sobre ese cabello, en todos los ángulos, en todos
los colores, inclinados, torcidos, torturados en cada forma torcida, hechos de
cualquier sustancia que el azar pudiera ofrecer, se posaban estos objetos
informes. Luego, sobre su falta de forma, los adornos—estas chorros de plumas
rígidas, estos lazos violentamente sobresalientes de cinta brillante, estas
masas balanceantes y proyectadas de plumaje que atormentaban las caras de los
transeúntes. Nunca en toda su vida había imaginado que esta idolatrada
sombrerería pudiera parecer, para aquellos que la pagaban, como las
decoraciones de un mono loco. Y sin embargo, cuando entró en el coche una
pequeña mujer, tan tonta como cualquier otra, pero linda y dulce, Gerald
Mathewson se levantó y le cedió su asiento. Y, más tarde, cuando entró una
chica guapa de mejillas rojas, cuyo sombrero era más salvaje, más violento en
color y excéntrico en forma que cualquier otro—cuando ella se quedó cerca y sus
suaves plumas rizadas le rozaron la mejilla una y otra vez—sintió una sensación
de placer repentino por el toque íntimo que cosquilleaba—y ella, en lo más
profundo de sí misma, sintió una ola de vergüenza que bien podría ahogar mil
sombreros para siempre. Cuando tomó su tren, su asiento en el coche de
fumadores, tuvo una nueva sorpresa. A su alrededor estaban los otros hombres,
también viajeros diarios, y muchos de ellos amigos suyos.
Para
ella, habrían sido distinguidos como "el esposo de Mary Wade",
"el hombre con el que está comprometida Belle Grant", "ese rico
señor Shopworth" o "ese agradable señor Beale". Y todos ellos le
habrían levantado el sombrero, hecho una reverencia, conversado cortésmente si
estuvieran lo suficientemente cerca—especialmente el señor Beale. Ahora sentía
la sensación de conocimiento abierto, de conocer a los hombres—tal como eran.
La mera cantidad de este conocimiento fue una sorpresa para ella—todo el trasfondo
de conversación desde la niñez, el chisme de la barbería y el club, la
conversación de las horas de la mañana y la tarde en los trenes, el
conocimiento de la afiliación política, de la posición empresarial y las
perspectivas, del carácter—en una luz que nunca había conocido antes. Venían y
ha blaban con Gerald, uno y otro. Parecía bastante popular. Y mientras
hablaban, con esta nueva memoria y nuevo entendimiento, un entendimiento que
parecía incluir la mente de todos estos hombres, surgió en la conciencia
sumergida una nueva, una sorprendente revelación—lo que realmente piensan los
hombres de las mujeres. Había allí hombres buenos, promedio, estadounidenses;
en su mayoría hombres casados y felices—en lo que cabe en general la felicidad.
En la mente de cada uno y de todos parecía haber un departamento de dos pisos,
bastante aparte del resto de sus ideas, un lugar separado donde guardaban sus
pensamientos y sentimientos sobre las mujeres. En la mitad superior estaban las
emociones más tiernas, los ideales más exquisitos, los recuerdos más dulces,
todos los sentimientos amables sobre el "hogar" y la
"madre", todos los delicados adjetivos admirativos, una especie de
santuario, donde una estatua velada, adorada ciegamente, compartía lugar con
experiencias queridas aunque comunes. En la mitad inferior—aquí esa conciencia
enterrada despertó con agudo dolor—guardaban una colección completamente
diferente de ideas. Aquí, incluso en este esposo de mente limpia, estaba el
recuerdo de historias contadas en cenas de hombres, de peores escuchadas en la
calle o el coche, de tradiciones viles, epítetos groseros, experiencias
vulgares—conocidas, aunque no compartidas
Y
todas estas en el departamento "mujer", mientras que en el resto de
la mente—aquí había un nuevo conocimiento, sin duda. El mundo se abrió ante
ella. No el mundo en el que había sido criada— donde el Hogar había cubierto
casi todo el mapa, y el resto había sido "extranjero" o
"territorio inexplorado", sino el mundo tal como era—el mundo del
hombre, tal como lo hacían, vivían y veían, los hombres. Era mareante. Ver las
casas que pasaban tan rápido por la ventana del coche, en términos de facturas
de constructores, o con algún conocimiento técnico sobre materiales y métodos;
ver un pueblo que pasaba con un conocimiento lamentable de quién "lo poseía"
y de cómo su Jefe aspiraba rápidamente al poder estatal, o de cómo ese tipo de
pavimentación era un fracaso; ver tiendas, no como meras exhibiciones de
objetos deseables, sino como
empresas
comerciales, muchas meros barcos a la deriva, algunas prometiendo un viaje
rentable—este nuevo mundo la desconcertó. Ella—como Gerald—ya había olvidado
esa cuenta, sobre la cual ella— como Mollie—aún lloraba en casa. Gerald estaba
"hablando de negocios" con este hombre, "hablando de
política" con aquel, y ahora simpatizando con los problemas cuidadosamente
retenidos de un vecino. Mollie siempre había simpatizado con la esposa del
vecino antes. Comenzó a luchar violentamente con esta gran conciencia masculina
dominante. Recordó con repentina claridad cosas que había leído, conferencias
que había escuchado, y resentía con intensidad creciente esta serena
preocupación masculina por el punto de vista masculino. El señor Miles, el
hombrecito quisquilloso que vivía al otro lado de la calle, estaba hablando
ahora. Tenía una esposa grande y complaciente; a Mollie nunca le había gustado
mucho, pero siempre había pensado que él era bastante agradable—era tan
puntilloso en las pequeñas cortesías. Y aquí estaba hablando con Gerald—¡qué
conversación! "Tuve que venir aquí," dijo. "Le di mi asiento a
una dama que estaba decidida a tenerlo. No hay nada que no consigan cuando se
lo proponen, ¿eh?" "¡Sin miedo!" dijo el hombre grande en el
asiento de al lado. "No tienen mucha mente para decidir, ya sabes—y si la
tienen, la cambiarán."
"El
verdadero peligro," comenzó el reverendo Alfred Smythe, el nuevo clérigo
episcopal, un hombre alto, delgado y nervioso con un rostro de varios siglos de
antigüedad, "es que traspasen los límites de su esfera designada por
Dios." "Sus límites naturales deberían mantenerlas, creo," dijo
el alegre doctor Jones. "No puedes ignorar la fisiología, te lo
digo." "Nunca he visto límites, yo mismo, al menos no a lo que
quieren, de todos modos," dijo el señor Miles. "Simplemente un esposo
rico y una casa lujosa y sin fin de sombreros y vestidos, y lo último en
automóviles, y algunos diamantes—y así sucesivamente. Nos mantiene bastante
ocupados." Había un hombre gris y cansado al otro lado del pasillo. Tenía
una esposa muy agradable, siempre bellamente vestida, y tres hijas solteras,
también bellamente vestidas—Mollie las conocía. Sabía que él trabajaba duro
también, y lo miró ahora un poco ansiosamente. Pero él sonrió alegremente.
"Te hará bien, Miles," dijo. "¿Para qué más trabajaría un
hombre? Una buena mujer es de lo mejor que hay en la tierra." "Y una
mala es lo peor, eso es seguro," respondió Miles. "Ella es una
hermana bastante débil, vista profesionalmente," afirmó solemnemente el
doctor Jones, y el reverendo Alfred Smythe añadió, "Ella trajo el mal al
mundo." Gerald Mathewson se sentó derecho. Algo se estaba agitando en él
que no reconocía—aún no podía resistir. "Me parece que todos hablamos como
Noé," sugirió secamente. "O las antiguas escrituras hindúes. Las
mujeres tienen sus limitaciones, pero nosotros también. Dios lo sabe. ¿No hemos
conocido chicas en la escuela y en la universidad tan inteligentes como
nosotros?" "Ellas no pueden jugar a nuestros juegos," respondió
fríamente el clérigo. Gerald midió sus proporciones magras con un ojo
experimentado. "Yo nunca fui particularmente bueno en el fútbol,"
admitió modestamente, "pero he conocido mujeres que podían superar a un
hombre en resistencia general. Además—¡la vida no se pasa en actividades
atléticas!"
Esto
era tristemente cierto. Todos miraron por el pasillo donde un hombre
pesadamente mal vestido con una mala complexión se sentaba solo. Había ocupado
la cima de las columnas una vez, con titulares y fotografías. Ahora ganaba
menos que cualquiera de ellos. "Es hora de que despertemos,"
prosiguió Gerald, todavía interiormente impulsado a un discurso poco familiar.
"Las mujeres son bastante personas, me parece. Sé que se visten como
tontas—¿pero quién tiene la culpa de eso? Inventamos todos esos sombreros
idiotas de ellas, y diseñamos sus modas locas, y, lo que es más, si una mujer
tiene el coraje de usar ropa y zapatos de sentido común—¿cuál de nosotros
quiere bailar con ella?
"Sí,
las culpamos por aprovecharse de nosotros, pero ¿estamos dispuestos a dejar que
nuestras esposas trabajen? No lo estamos. Hiere nuestro orgullo, eso es todo.
Siempre las criticamos por hacer matrimonios mercenarios, pero ¿qué llamamos a
una chica que se casa con un tonto sin dinero? Simplemente una pobre tonta, eso
es todo. Y ellas lo saben. "En cuanto a la Madre Eva—no estuve allí y no
puedo negar la historia, pero diré esto. Si ella trajo el mal al mundo,
nosotros los hombres hemos tenido la mayor parte de mantenerlo en marcha desde
entonces—¿qué tal eso?" Llegaron a la ciudad, y todo el día en su trabajo,
Gerald fue vagamente consciente de nuevas perspectivas, sentimientos extraños,
y la sumergida Mollie aprendió y aprendió.
Fuente: Elejandria
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